Mundo

Hay de todo.
Aprende a vivir con el mundo, porque el mundo pasa de aprender a vivir contigo.
Si algo has de saber es esa regla de tres:
No coloques tu fe en nadie, simplemnte sálvate.

Pero también tenlo en cuenta: El mundo NO te odia.
Simplemente el mundo aprende, desvive, llora, ríe y tiene malicia al mismo tiempo que tú aprendes, desvives, lloras, ríes y tienes malicia.

Ten en cuenta que tú eres también el mundo. Que lo que criticas y desprecias en parte es lo mismo que sigues con tanta simplicidad.

Desnuda en el río de la sangre.
Perdida en el desierto de la monotonía.
Sumida en la pesadilla de la tiranía.
Olvidada en el cielo del desmadre.
Que ella es frágil,
que no es tan firme.
Ella es una libélula en un huracán.
Es sólo un granito de arena más.
Es una letra en un libro,
una hoja rota en un despacho.
Ella es el final del bocadillo que no te comes.
Son las migajas de la bolsa de patatas que no te tomaste.
Ella no es una cascada, es un simple salto del agua.
Ella es sútil, es una hoja, una pluma, un suspiro de una niña.
Ella no es el rencor, es la alegría. Ella es suave, es terciopelo, es nube.
Ella es el alma de una mariposa.
Ella es, es, es...el triste cantar de un fénix olvidado.
Es efímera, es pequeña, es la gota de agua que queda en el lavabo cuando te lavas los dientes.
Ella es la ropa limpia, el blanco de tus sábanas.
Ella es el ángel que por las noches te guarda.
Ella es pequeña, una pequeña tremenda.
Ella es la piel del conejo que se oculta en la madriguera.
Ella es el reloj antigüo de bolsillo, es el péndulo de aquel reloj de pared y las manecillas de este reloj de cuco.
Ella es chocolate en Suiza, máscara en venecia, mostaza en Dijon y en Italia pizza.
Ella es el reflejo del sol en una blanca columna rota de la acrópolis de Grecia.
Ella tiñe de negro las figuras de las partituras, ella es la última tecla blanca de un piano sin limpiar.
Ella es bella, porque también es tierra, es brizna de hierba entre las oscuras peñas.
Es la crin del caballo, es el oscuro de las tinieblas, es el brillo del rocío y el calor de la primavera.
Es copo de nieve en invierno, en verano una toalla, en otoño la estufa y en primavera una almohada.
Es la corbata negra del camarero, la púa del peine del más pretigioso peluquero, es el mango del cuchillo que utiliza el carnicero.
Es volátil cuál gas noble, es elemento en la tabla periódica, es un gen en biología y el paso del tiempo en historia.
Es una llave de un diario infantil, la horquilla en el pelo de tu profesora, es la mellada sonrisa infantil y la medalla de bronce que ganan en las olimpiadas.
Es eterna, es ella.

¿Justo ahora?

Ten por seguro que la vida te meterá mano una y otra vez.

No te dará tiempo a recuperarte.

Ni a recordar.

Ni a disfrutar.

Ni a lamentarte.

Ni siquiera, a volver a odiarte.

Dolor es poco.

Ya lo dicen: "La vida te va matando día tras día"

Pero te dejara un momento, un instante, un segundo, fugaz, intermitente, un flash, una ola, la página de un libro, un cabello en la almohada, el olor de ropa limpia, una brizna de hierba, una miguita de pan, un soplo de aire en un mirador, una piedra redonda entre las afiladas, una moneda en el suelo, una peca, una sonrisa mellada, el iris de un ojo...

Te dejará un aparte para saborear todo lo que podrás ser. Para ver dibujados tus sueños a carboncillo.

Y es que el dolor, la angustia, la tristeza...cualquier sentimiento, haga más o menos daño, va dibujando el camino que estás siguiendo.

No te pierdas en el dolor.

Yo he visto mi dibujo a medio hacer.

Termínalo, estés ciego o no.

Muchas veces no verás el camino, verás simples trazos en ráfagas veloces que te acariciaran un